Humanité ,
Facettes multicolores,
Brouillons récupérés
Par les anges à prix d' or
Ne pensent plus
et c' est là leur tort
Que quelque que soit leur dessin
Ils sont faits du même corps,
Que les cris et les coups
ne font pas de peine
À Satan qui rougit dans leurs veines.
Et que l' Amour
Statue de ciel au delicats contours
Est un dessein plus doux.