Un vieil homme est assis
Sur un petit banc vert.
Un mille-feuille il lit,
Egoĩse et fier.
Il a tout ecrit,
C' est son univers.
Mais autour de lui,
Il ne le voit guère,
De jeunes enfants rient
Et jouent avec leur père.
Un chêne autour de lui
Assombrit l'atmosphère.
Il se déplace alors,
Cherchant la lumière.
Mais il n' a plus ses vingt ans
Et tombe en arrière.
Il tente alors de s'accrocher aux branches.
Mais ses racines mortes, le transperçant, se vengent.
Il souffle en vain quelques pauvres prières...
De jeunes enfants rient
Et jouent avec leur père.